ВИБ + 289
Мы поле то найдём
Иль по иному тут,
На том плато идём,
По именному путь.
Те дни недели,
Месяца, лета
В тайме летели,
Лестница нам та.
Просторы эти,
Те препятствия,
И споры встретим,
И пристрастия.
Про время гимн, увы,
Оно же и убийство,
Определим, где мы,
Не сложно убедиться.
Про лета – панацеи
Иль там про то иное,
Ведёт ни на прицеле ль
И время именное.
В такт жажде дышит,
Льётся ль соловьём,
Так каждый ищет
Летопись в своём.
И что ни сотворить
Иль ни приделать как,
Лишь всё до той поры
И до предела так.
Где были эти,
Вид про то, не хай,
В годах билеты,
В этом и порхай.