В одиночествах трагичных
Людям ведь хуже даже есть,
Чем блуждания, увы, в лесу,
Когда темно и сыро в нём…
Радостно раньше Книги покупал,
Думая, что во Свободе ж Пенсии
Буду Их потом Эв Чел читать,
Но, а сейчас уже всё более, увы,
Трагично ведь собой осознаю,
Что времени траурно маловато
От неизбежной смерти во итоге
И без возврата даже и в себя…
А жить и знать, что этим же
Эво канн хронно параллельно
Всё боле неизбежно умираешь,
Условно ж будто б находиться
Под прицелом эго постоянным,
Который во итоге выстрелит,
Чтобы убить уже навечно иль
Безвозвратно даже и в себя…
С момента знанья умирания себя
С каждым мгновеньем жизни плюс
Ведь Эво канно хронно неизбежно
И с вечной безвозвратностью назад
Не возможно ж жить уже счастливо
Не эго алчно, а Истинно иль Высше.
Хоть и, увы, трагично сознавать,
Но для Вселенной бесконечности,
Что Эво ж хронно беспредельная
Любая жизнь в итоге ведь собой,
Скорей всего, не значит ничего.
Всё Эво канн рождается в итоге
Для смерти хронно неизбежной
И безвозвратной вечно во себя,
И жуть трагичная ж, увы, берёт
От знания собой сего вперёд…
Высш Истина между людьми
Есть в Человечности-Любви
Друг к другу и к самим себе,
Что непрерывно Эвр связаны,
Как грани ж умедалей всех…
Зачем рождённому Эв жить,
Когда судьбой ведь всё равно
Умрёшь в итоге ж неизбежно
И без возврата даже и в себя.
