О бывшем сны слагаются
Эв эго хаосно ж неведомо
Или иначе тайносейфово
Для всех без исключения.
Уж десять лет на пенсии ж
В Лого свободе творчества,
А времени всё боле не хватает,
Чтобы инсайтить в Максимах
Проэзий Чело философских,
Людей зовущих в наилучшее.
Чем дольше у детей детишек,
Тем боле им не до родителей
И это надо лог чел сознавать,
Хоть и больней на старости…
Без волонтёрств инсайтовых
И самому трагичней умирать,
Хоть и пунктирно понимаешь,
Что это лишне Эво эго хаосам.
И вечно жить томительно,
И безвозвратно ж умирать
Всё более Эво не хочется…
И у старения быть могут инвалидности,
Ежели ранее Эво спасеньем не умрёшь.
Эво Чело Гении ж для им обратных,
Как яркий свет, эго глаза слепящий.
Хоть жить и меньше хочется,
Но умирать не легче от того.
