Чем меньше в жизни
Лого Чел инсайтишь,
Тем эго ж больше этим
Лишне Эв и умираешь.
Алчн горизонтно непонятно
Зачем жить для умирания ж
Себя потерей этим навсегда
И для других, и для себя же.
Эв хорошо, что всё невечно,
Хоть и алчно против смерти,
Ибо себя уже теряешь этим
С безвозвратностью навечно.
Все повторенья утомляют
И Эво эго это ж оптимерно,
Когда не есть сиё излишне.
Очень больно ж жизнью умирать,
Зная, что не повторишься навсегда.
Как-то трагично ж сознавать,
Что было лето, а станет осень.
Условно ж детство, как бутон
Соцветья, ждущего «полёта».
И тем эг лишне Эв живу,
Что лет уже за семьдесят.
